Sonate

Si la Muse m’offrait une Sonate en Si, 

comme un colifichet tel qu’on en voit qu'en songe 

et que ce vermillon ne fût pas un mensonge 

tel ce flanc mal armé sous un ciel obscurci, 

 

s’il pleuvait des peut-être autant que des voici 

dans l’aube sans ruisseau qu’un rossignol prolonge 

et qu’à l’instant précis où la divine plonge 

feulât un felin noir et un trombone aussi, 

 

si enfin, nonobstant que l’on ne pût s’entendre 

— assourdis par les cris de la carte du tendre — 

et qu’un ciel devint rouge, écoutez bien ma soeur : 

 

nous n’aurions pour issue que celle trop petite, 

de sucer des sorbets ou toute autre douceur 

en attendant tout bas que la messe fût dite.